la palabra no
en el
muro
percibida
como una
grieta
como
un alarido
en el
sueño
pentagrama
la luz reflejada por la nieve puede cegar el aire encerrado
en un frasco
perdido puede ojo
avivar la
memoria en
sombra
una vez
más
parte del horror
la música
burlesca
la maleta en el
descansillo
parte del
horror
los nombres
supuestos
en un único
acorde
Para David Torres
este
lugar
rincón de medianoche
resta
tiempo
indecisa pared
tacha
palabras
de cartón
por decir
la sentencia
de nuestros padres que
nunca pronunciamos
George Floyd fue detenido en Minneapolis el 25 de mayo de 2020 por pagar en una tienda de comestibles con un billete falso de veinte dólares. Una vez esposado y tendido de bruces en el suelo, el oficial de policía Derek Chauvin apoyó su rodilla contra el cuello de Floyd, aplastándolo contra el pavimento. Durante ocho minutos y cuarenta y seis segundos, George Floyd repitió la frase “I can´t breathe” (“no puedo respirar”) hasta que murió asfixiado. Ni Chauvin, ni Thomas Lane, ni J. Alexander Kueng, ni Tou Thao, los otros policías que llevaron a cabo el arresto, tomaron en consideración la súplica del detenido.
y lo que yo quiero saber es
cuánto le
gusta a usted su muchacho de ojos azules
A orillas del Leman me senté y lloré
(T.S.
Eliot)
dentro
caben tan solo los detectores de humo en el techo la maleta abierta sobre el
taburete la selva de fachadas (cuando niño pensaba que las ciudades eran
macizas atravesadas por pasadizos no por calles) esperando que se desgajen
la
humedad
sin explicación
los
puentes
dibujos infantiles
que
es mejor recorrer a pie
(cuando
era niño pensaba que era capaz de recordar)
Sí, tu niñez: ya fábula de fuentes.
(repítelo)
Sí,
tu niñez: ya fábula de fuentes.
(témelo)
Sí,
tu niñez: ya fábula de fuentes.
(olvídalo)
(para María José Garcelán)
noviembrenieblahúmeda
lacarretera
enlasombradelcuervo
romperlanoche
unracimodetiempo
enelcajón
unacopadevino
contraelolvido
la mujer que me habla desde el jardín arrasado por la tormenta tiene la voz de la actriz publicitaria que se pregunta por el presente de su dinero también la misma belleza acrecentada por años de ropa detergentes maquillaje mientras la sigo por un sendero que se transforma en acantilado sobre un mar que miente
esto
es greda aquello oligisto aquello molibdeno
este no es el rostro que deseas
pero el agua
(John Brinckerhoff Jackson habla del fin de la fidelidad a la tierra)
de algún forma tiene que empezar
puede que con Aquiles pateando la tortuga
hasta arrojarla al desierto puede que con un coche que abandona la ciudad
atravesando
aún de madrugada
barrios
vertederos de pianos
casi infancia
tecleo con el ordenador sobre las piernas la televisión está encendida pero nadie le hace caso hay una olla al fuego entra el último barco d...
